по дороге на Мертвое море
Jun. 29th, 2016 12:51 pmнадеты на провода.
То ли предосторожность,
то ли партия
для басиста из трех нот.
(Наблюдение и метафора
![[livejournal.com profile]](https://www.dreamwidth.org/img/external/lj-userinfo.gif)
Issues of mirroring
Jun. 4th, 2016 02:53 pmWhen she explained to me
That it is my own best parts that I see in him,
The sweet fuel started flowing into my heart
In such an overwhelming flood
That I just sat there staring in front of myself
Breathing fast and heavy.
Then I remembered the less
good parts - and the bitter fuel
flowed into the same tank.
It is still me.
I don't have to become
somebody else, devoid of beauty,
to recognize my failings.
Майский пейзаж
May. 29th, 2016 12:51 pmМеня измучил призрак мая
Прохладным веяньем своим,
Где тень от старых яблонь рая
Ложится светом голубым,
Где белый диск луны, сгорая,
Прозрачный оставляет дым.
Жизнь - никакой не миг, а море,
Когда оглянешься назад.
Теряясь в солнечном просторе,
В слезах соленых тонет взгляд
По кораблям, груженным горем,
Что под водой его лежат.
(no subject)
May. 12th, 2016 08:20 pmmust be of a certain duration,
to have a beginning, a middle and an end.
The action has to be of a certain magnitude,
neither petty,
nor overwhelming in scale.
It has to be like a funnel:
much time and floating scarlet clouds
of mind and body
go in,
a few lines come out
that make the reader’s corporal imagination
to veer off from secure to dangerously exposed.
The hero – oh, there have to be two.
At least.
They have to be
expectant
vibrant
believable.
What does that mean?
Only the writer’s
conjuring gland can determine,
but the reader’s capacity
to suffer their want
is the ultimate measure.
The best kind of action develops
according to the laws of probability and necessity
of what can’t realistically happen.
What is achieved in the end
and who it is that achieves it
is the biggest unknown of this equation.
Passover-1
Apr. 22nd, 2016 09:39 pmthat prevents me from writing
what I have to say.
Like a thin coat of ice,
an invisible frozen layer,
even around my head.
And you stand
on the other side of the ice
these four years,
Tapping at it,
melting a hole in it
with your breath.
I want to know what I can do
to meet your gentle insistence
from the inside.
Perhaps take a warm shower?
If it helps Hilary Mantel,
Surely it can help me?
I want to emerge
into the world’s air,
whatever it might be.
(no subject)
Mar. 21st, 2016 10:35 pmWhen silence falls between us,
first it is just casual.
A day or two that each one needs
to do her own stuff, be in her own world.
Then it becomes like slippery ice,
thinning by the hour;
you have to go on, step after step,
and know it will break, and you slip under,
into the dark chilling stream.
A longer silence breeds
enormous invisible insects
of suspicion
by virtue of genuine absence of light.
In the counter-current
the dreams' increasing sweetness
is beginning to stretch some chord inside
closer to what might be the breaking point.
I know the dreams are animated by love
looking to find its way around.
In the morning sky
clouds are racing against each other,
exquisite grey painted on grey.
The dreams evaporate like desert rain.
This winter is blowing itself out.
про математику, что ли
Feb. 18th, 2016 02:24 amили про чертоги разума (не моего:)
(из ооочень старого)
***
Блестят алмазом ледяных парабол
Взмывающие в вышину рога,
И низвергаются обратно на пол
Снопы лучей и ярких игл стога.
Из граней аметиста соткан грот
Просчитанный - но путь его неведом
Вдали, во мгле. Должно быть, счастлив тот,
Кто может мучиться подобным бредом.
Из тонкой черной стали пауки
На веточках кристаллов так легки
В лесу диковинных и резких линий.
О, странные создания ума,
Вокруг которого сгустилась тьма
И над которым свод хрустально-синий!
Как темный ржавый раскаленный товарняк.
Тяжелый, черный, тошнотворный солнца взгляд
Уже с утра через одежду липнет к коже.
Из-под жары ни горизонта не видать, ни сентября.
Пригнись и затаись, не то раздавит.
Так страшно, наглухо, в железе, изнутри.
В стоячем ветре, неподвижном как кисель,
И страх, и ненависть срываются с цепи.
Что если воду перестанут подавать? Что если электричество отрубят?
Кто вышел из дому сегодня, чтобы жечь, стрелять и резать?
Заголовки новостей – как сбывшийся кошмар.
Как будто кровью надписи на стенах проступают.
А стены дома и машины скорлупа
Становятся всего лишь хрупкой, ненадежной оболочкой.
И проезжая через южный Тель Авив
Боишься сесть на мель, а то и вовсе абордажа.
Ведь пеший, выброшенный голым в этот мир,
Становится подвержен уже совсем другим законам.